WARD JR - LA CONFRERIE DE LA DAGUE NOIRE - Tome 11 : Lover at Last - NEWS, SPOILERS 3e PARTIE

Qhuinn, fils de Lohstrong, entra dans la demeure de sa famille par la grande porte. Dès l’instant où il mit le pied sur le seuil, l’odeur familière lui monta aux narines - la cire au citron ; les bougies au miel d’abeilles ; les fleurs fraîches coupées au jardin qu’un doggen changeait tous les jours. Du parfum - celui de sa mère ; de l’eau de toilette - celles de son père et de son frère. Du chewing-gum à la cannelle - sa sœur.
Si la société Glade inventait un jour un aérosol d’ambiance de ce genre, il lui donnerait comme nom Pot-Pourri de la Bonne Société ou encore Fragrance de Portefeuille.
Ou peut-être, pour faire simple : C’est Nous Les Meilleures.
Des voix étouffées émanaient de la salle à manger, avec des voyelles rondes aussi nettes et découpées que des diamants, des consonnes longues qui se déroulaient comme des rubans de satin.
— Oh, Lillie, c’est adorable, merci beaucoup, disait sa mère à une servante. Mais il y en a beaucoup trop pour moi. Et surtout, ne mettez pas une part complète à Solange. Elle devient trop forte.
Ah oui. L’obsession de sa mère concernant la diététique s’appliquait à la génération suivante. Les femmes de la Glymera étaient censées devenir invisibles une fois de profil ; chaque clavicule saillante, chaque joue creuse, chaque bras maigre, se portait comme une putain de décoration - un signe d’honneur.
Comme si ressembler à un tisonnier vous transformait en quelqu’un de meilleur.
Comme si la Vierge Scribe serait offensée qu’une fille de famille paraisse en bonne santé.
— Ah, oui, merci Lilith, disait son père d’une voix posée. Encore un peu pour moi, je vous prie.
Qhuinn ferma les yeux et essaya de forcer son corps à avancer. Un pied après l’autre. Ce n’était pas si difficile, pourtant.
À cette suggestion, ses chaussures Ed Hardy flambant neuves se rebellèrent en lui adressant un doigt d’honneur. D’accord, à de très nombreux points de vue, pénétrer dans cette salle à manger serait comme plonger dans l’antre de la bête.
Il laissa tomber sur le sol sans sac de voyage. Ça lui avait fait du bien de passer quelques jours chez son meilleur ami, Blay - une bonne coupure après le manque d’oxygène qu’il ressentait en permanence chez lui, dans cette maison. Malheureusement, ça rendait le retour encore plus dur, aussi avantage et inconvénient s’annihilaient.
Merde, c’était ridicule. Il ne pouvait rester planté ici comme un objet inanimé.
Se tournant vers le mur latéral, il s’appuya contre un ancien miroir en pied placé à droite de la porte. Que c’était bien pensé ! Voilà qui correspondait bien au besoin permanent qu’avait l’aristocratie de paraître à son avantage. De cette façon, les visiteurs pouvaient s’assurer de la bienséance de leurs vêtements et cheveux quand le maître d’hôtel les débarrassait de leurs manteaux et chapeaux.
Un jeune prétrans le regardait dans le ; il avait des traits réguliers, une mâchoire solide, et une bouche qui, il devait l’admettre, paraissait capable de faire de sérieux dommages à une peau nue avec quelques années de plus. Ou peut-être prenait-il ses désirs pour des réalités. Ses cheveux le transformaient en Vlad l’Empaleur, des pointes hérissées toutes droites sur sa tête. Quant à son cou, il était cerné d’une chaîne de bicyclette - et pas du genre qu’on achetait à Urban Outfitters, non, le vrai modèle, celui qui activait naguère son VTT douze vitesses.
Tout bien considéré, il ressemblait à un brigand qui venait de faire intrusion et s’apprêtait à mettre à sac les lieux pour découvrir l’argenterie, les bijoux, et tout le matériel électronique susceptible d’être emporté.
L’ironie, c’était que ces conneries gothiques n’étaient pas, pour sa famille, la pire offense de son apparence. En fait, il aurait pu se foutre à poil, s’accrocher un lustre dans le cul et courir à travers tout le rez-de-chaussée en jouant les Jose Canseco[1] avec le mobilier et les œuvres d’art, il n’aurait même pas approché du vrai problème qui contrariait ses parents.
Ses yeux.
L’un était bleu. L’autre vert.
Oups. Pas de bol.
La Glymera n’acceptait pas les défauts. Ni dans la porcelaine, ni dans les roseraies. Ni sur le papier peint, ni sur les tapis, ni sur les comptoirs. Ni sur la soie de ses sous-vêtements, la laine de ses vestons, la popeline de ses robes.
Et certainement pas sur ses enfants. Jamais.
Sa sœur était acceptée - du moins, à condition de surveiller son poids, ce qui n’était pas encore un problème, et malgré un zozotement que la transition n’avait pas guéri. Oh, personne n’évoquait le fait qu’elle possédait également la même personnalité que leur mère. Il n’y avait aucune cure pour une telle tare. Quant au frère, lui, c’était la putain de star. Un premier-né physiquement parfait préparé à transmettre à la génération suivante le sang de la famille. Ouaip, il se reproduirait - dans des conditions décentes, sans gémissement ni sueur -, avec une femelle que sa famille choisirait pour lui.
Bon Dieu, le récipiendaire de son sperme avait déjà été sélectionné. Il s’unirait à elle dès qu’il passerait sa transition…
— Comment te sens-tu, mon fils ? Demanda son père d’un ton hésitant.
— Fatigué, père, répondit une voix profonde. Mais ceci va nous aider.
Qhuinn sentit un frisson glacial faire des bons de grenouille le long de son échine dorsale. Ce n’était pas la voix de son frère. Elle était bien trop grave. Bien trop mâle. Bien trop…
Ben merde alors ! Le mec avait passé le change.
Maintenant, les Ed Hardy de Qhuinn avaient enfin compris la consigne : l’emmener en avant afin qu’il puisse apercevoir ce qui se passait dans la salle à manger. Père était dans son fauteuil, à la tête de la table. Check. Mère était dans son siège, à l’opposé, le plus loin possible de la porte battante de la cuisine. Check. La sœur faisait face à la porte - hésitant à lécher le liseré d’or de son assiette, tellement elle avait faim. Check.
Par contre, le mâle qui tournait le dos à Qhuinn ne faisait pas parti du protocole habituel.
Luchas doublé de volume depuis qu’un doggen s’était approché de Qhuinn pour lui dire de préparer ses affaires, et de partir chez Blay.
Ainsi, voici le motif de son d’expulsion soudaine. Dire que Qhuinn avait cru son père adouci en le voyant accepter enfin sa requête, soumise plusieurs semaines auparavant. Mais non. Pas du tout. Le mâle voulait simplement se débarrasser de Qhuinn pour que l’héritier vedette puisse passer sa transition sans mauvaise influence.
Son frère avait-il baisé la femelle ? De qui avait-il pris la veine…
Lohstrong, qui n’avait pourtant rien d’un mâle démonstratif, tendit le bras pour tapoter maladroitement l’avant-bras de Luchas.
— Nous sommes tellement fiers de toi. Tu es… parfait.
— C’est exact, intervint d’une voix flûtée la mère de Qhuinn. Solange ne trouves-tu pas ton frère parfait ?
— Si, bien sûr. Parfait.
— J’ai quelque chose pour toi, ajouta Lohstrong.
Il mit la main dans la poche intérieure de son veston de sport et en sortit un écrin de velours noir, de la taille d’une balle de base-ball.
La mère de Qhuinn se mit à sangloter, elle dut se tapoter les yeux d’un mouchoir.
— C’est pour toi, ô mon précieux fils.
L’écrin fut poussé sur la nappe blanche damassée ; la grande main de son frère, toute tremblante, se tendit pour le ramasser et soulever le couvercle.
Même de l’autre côté du vestibule, Qhuinn repéra le vif éclat de l’or.
À table, tout le monde fit silence. Son frère regarda la chevalière, manifestement bouleversé, tandis que leur mère continuait ses simagrées ; même leur père en eut l’œil humide. Sa sœur en profita pour piquer discrètement un petit pain dans la corbeille.
— Merci, père, dit Luchas qui enfila à son annulaire à la lourde chevalière.
— J’espère qu’elle te va, indiqua Lohstrong.
— Ou, père. C’est parfait.
— Dans ce cas, nous avons la même taille.
Bien entendu.
Au même moment, leur père détourna les yeux, comme s’il espérait que son geste le débarrasse de l’humidité suspecte qui troublait momentanément sa vision.
Il repéra alors Qhuinn qui s’attardait dans le hall, devant la salle à manger.
Il y eut dans ses yeux un bref éclair de reconnaissance. Pas du tout du genre « salut, te revoilà ! » ; Encore moins « oh, Que la Vierge Scribe en soit remerciée, mon autre fils est revenu à la maison ! » Non, c’était davantage le regard qu’avait un mâle s’apprêtant à marcher dans une mer de de chien, il voyait la catastrophe arriver alors qu’il était trop tard pour empêcher son pied de se poser.
Lohstrong reporta son attention sur sa famille, expulsant Qhuinn.
Manifestement, la dernière chose que désirait le mâle était de voir souiller un moment aussi important pour l’histoire familiale - et c’est bien pour ça qu’il se retint, pour une fois, d’agiter les mains pour repousser le mauvais œil. En temps normal, chaque membre de la maisonnée exécutait ce rituel dès que Qhuinn apparaissait. Pas ce soir. Papounet préférait que les autres ne soient pas au courant de sa présence maudite.
Qhuinn retourna récupérer son sac. Il en glissa la bretelle sur son épaule et monta les escaliers jusqu’à sa chambre. En temps normal, sa mère préférait qu’il prenne l’escalier de service, mais pour le faire, Qhuinn devrait traverser la zone lourde d’amour qui lui était interdite.
Sa chambre était aussi éloignée que possible de celle des autres, tout au fond, à droite. Il s’était souvent demandé pourquoi la famille ne faisait pas le grand saut, en l’expédiant carrément dans l’aile des doggens - mais dans ce cas, le personnel démissionnerait probablement.
Verrouillant sa porte, il jeta son sac sur le sol nu et s’assit sur son lit. en fixant le seul bagage qu’il possède, il réalisa qu’il ferait mieux de s’occuper le plus vite possible de son linge, surtout qu’il avait laissé un maillot mouillé là-dedans.
Les servantes refusaient de toucher à ses affaires - comme si le mal en lui s’attardait dans les fibres de ces jeans et de tee-shirts. Pour voir le bon côté des choses, il n’était jamais convié aux événements importants nécessitant des tenues formelles, aussi sa garde-robe passait juste à la machine, sans repassage.
Il découvrit qu’il pleurait en baissant les yeux sur ses Ed Harris. Il y avait deux gouttes d’eau au milieu des lacets.
Qhuinn ne recevrait jamais de chevalière.
Ah bordel… ça faisait mal.
Il se frottait le visage de la paume quand son téléphone sonna. Il sortit l’appareil de son blouson de motard et dut cligner des yeux plusieurs fois pour réussir à se concentrer.
Il appuya sur le bouton pour accepter l’appel, mais sans y répondre.
— Je viens d’apprendre, déclara Blay à l’autre bout du fil. Comment tu te sens ?
Qhuinn ouvrit la bouche pour répondre, son cerveau lui crachant quelques réponses du genre : « Dément, tout baigne ! » ou encore : « Au moins, je ne suis pas obèse comme ma sœur. » Ou même : « Non, je ne sais pas si mon frère a baisé. »
À la place, il se contenta de dire :
— Ils m’ont viré de la maison. Ils ne voulaient pas de moi durant la transition. J’imagine que ça a fonctionné, parce que le mec a l’air de s’en être bien sorti.
Blay marmonna un juron discret.
— Oh, il vient juste de recevoir sa chevalière. Mon père lui a donné… une chevalière.
Cette chevalière de la transition portait les armes de la famille, c’était le symbole que tout mâle de bonne lignée affichait pour attester de la noblesse de son sang.
Qhuinn avait la sensation qu’un coutelas aiguisé lui découpait l’intérieur des bras.
— J’ai regardé Luchas la mettre à son doigt, continua-t-il. Ça lui allait bien. Il était en grande forme. Tu sais, bien sûr… comment aurait-il pu en être autrement…
Cette fois, il se mit à pleurer.
Bordel, la vraie débandade.
Parce que, il connaissait la triste vérité : sous son air bravache et je-m’en-foutiste, il désirait l’amour de sa famille. Aussi dinde que soit sa sœur, aussi béni-oui-oui que soit son frère, aussi coincés que soient ses parents, l’amour les unissait.
Ouais, entre ces quatre-là, il le sentait, cet amour. C’était le lien qui unissait ces quatre individus distincts, comme un fil invisible allant d’un cœur à l’autre, le symbole d’une attention privilégiée - et ce dans tous les domaines, depuis ses couillonnades mondaines jusqu’aux vrais drames de la vie quotidienne. Et la seule chose encore plus puissante que cette connexion… c’était d’en être exclu.
Tous les jours de sa putain d’existence.
Malgré ses sanglots, il perçut la voix de Blay.
— Moi, je suis là. Je suis tellement désolé… Moi, je suis là… Ne fait pas de conneries, d’accord ? Laisse-moi venir…
Laisser Blay découvrir qu’il pensait à des trucs impliquant une corde et une poutre où l’accrocher ?
En fait, sa main libre était déjà descendue jusqu’à la ceinture qu’il s’était fabriqué, avec de chouettes fibres de nylon, bien solides - parce que ses parents ne lui allouaient pas grand-chose pour ses vêtements. La seule ceinture qui possédait s’était déchirée il y a quelques années.
Libérant de ses passant la tresse de nylon, il jeta un coup d’œil à la porte fermée de sa salle de bains. Tout ce dont il avait besoin, c’était d’attacher ce truc au pommeau de sa douche… Dieu sait que ces machins-là étaient solidement fixés au bon vieux temps, quand la plomberie était suffisamment solide pour supporter du poids. Il avait même un tabouret, il pourrait monter dessus, avant de s’en débarrasser d’un coup de pied.
— Faut que j’y aille…
— Qhuinn ! Ne t’avise pas de me raccrocher au nez… ne fais pas ça, merde !
— Ecoute, mec, il faut que j’y aille…
— Non, j’arrive. Tout de suite.
Il entendit pas mal d’agitation à l’autre bout du fil, des froissements agités, comme si Blay s’habillait à la hâte.
— Qhuinn, ne raccroche pas ce téléphone - Qhuinn… !

***************************************

[1] Ancien joueur cubain de baseball qui évolua dans sept équipes différentes de la Ligue majeure de baseball.